初夏的风带着点燥热,卷着菜市场的鱼腥气和隔壁包子铺的蒸笼香,扑在青石板铺就的望月老街面上。岐仁堂门楣上那块黑底金字的匾额被晒得发烫,门两旁“但愿世间人无病,何惜架上药生尘”的楹联,在午后的阳光下泛着温润的光。
岐大夫正坐在靠窗的梨木桌前,手里捻着一本泛黄的《黄帝内经》,鼻梁上架着副老花镜,镜片后的眼睛眯着,像是在琢磨书页里的字,又像是在听街上的动静。他徒弟小林正蹲在柜台后,给刚到的陈皮翻晒,那股子陈香混着药柜里飘出的当归、黄芪味,在不大的诊室里弥漫。
“哐当”一声,诊室的木门被猛地推开,撞在墙上的力道让挂在门后的铜铃叮铃哐啷响个不停。一个穿着深蓝色 polo 衫的中年男人弓着腰闯进来,左手死死按着小肚子,右手撑着门框,额头上全是冷汗,脸憋得通红,像是刚从水里捞出来似的。
“岐、岐大夫……救救我……”男人声音发颤,每说一个字都要倒抽一口冷气,“疼……疼死我了……”
小林赶紧放下手里的活计迎上去:“先生您慢点,先坐下。”她想扶男人到诊脉的椅子上,可男人刚直起一点腰,就“哎哟”一声疼得缩了回去,额头上的汗珠子噼里啪啦往地上掉。
岐大夫放下书,慢悠悠站起身。他虽已年过六旬,背却挺得笔直,步履稳健。“莫慌,先喘匀了气。”他声音不高,却带着一股子让人安心的力量,“哪里疼?”
男人疼得龇牙咧嘴,左手在肚子上划着圈:“就这儿……肚脐旁边,还有小肚子疼,像有根针在扎……还、还带着两肋疼,连胸口都憋得慌……坐也不是,站也不是,躺下来更要命……”他说着,疼得直跺脚,额角的青筋都鼓起来了。
岐大夫示意小林去倒杯温水,自己走到男人身边,不急着诊脉,先问:“早上吃的什么?”
男人疼得话都说不利索,断断续续地说:“昨儿……昨儿晚上跟朋友聚餐,吃的火锅……毛肚、鸭肠、肥牛……还喝了几瓶冰啤酒……”
“之后呢?”岐大夫又问,目光落在男人紧绷的脸上。
“后、后来……跟朋友吵了一架……”男人脸上闪过一丝不好意思,“为了个合同的事,气得我当时就掀了桌子……回家路上就觉得不对劲,夜里疼得没合眼……”
小林端来水,男人拧开瓶盖抿了一小口,刚咽下去,又疼得“嘶”了一声,把水杯递给小林,双手捂着肚子蹲在地上。
岐大夫蹲下身,示意男人伸出手腕。
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