第137章 风里长出的春天

煮螺汤？”妈妈突然说，掀开竹篮上的芭蕉叶，椰丝的甜香更浓了，“张奶奶给的椰丝配螺肉，最鲜。”

“好。”小满应着，转身去厨房拿砂锅。路过客厅时，她看见相册摊开在茶几上，最新一页是今早拍的：椰苗的新叶托着蓝布方巾，海蝴蝶停在方巾角上，翅膀尖沾着金粉似的光——那是她用拍立得拍的，特意选了张带波浪纹的相纸，像要把海风也印进去。照片边缘还压着根椰叶，是妈妈刚才插上去的，叶尖还挂着水珠，在阳光下闪着光。

夜里，小满被雨声惊醒。雨点砸在铁皮屋顶上，起初是稀疏的，渐渐密得像有人撒豆子。她披了件薄外套下床，看见妈妈站在窗前，手里攥着那枚铜戒指。戒指内侧刻着“远”“满”二字，是爸爸的名字和她的名字，边沿磨得发亮，像被谁反复抚摸过千万遍——那是爸爸出海前交给妈妈的，说“等我回来，给你换个金的”。

“在看什么？”她轻声问。

妈妈没回头，目光落在院子里的椰苗上。雨丝斜斜打在叶面上，新叶被压得弯了腰，却又在雨停的间隙猛地弹起来，像在和谁较劲。“它在长。”妈妈说，“你听，叶子在响。”

小满凑过去。雨停了，风穿过椰苗的叶子，发出沙沙的轻响，像有人在低声说话。她突然想起循环里那些被暴雨泡烂的夜晚——那时她总觉得日子是根拧不完的湿毛巾，缩在被子里发抖时，总听见妈妈举着伞站在院子里，把椰苗护在怀里，雨水顺着她的发梢往下淌，却笑着说：“别怕，阿满，树比我们经淋。”有次暴雨太大，妈妈摔了一跤，膝盖磕在石头上，渗出的血混着雨水，在青石板上洇开一朵小红花，她却抱着椰苗说：“你看，树也在疼，可它还是长。”

“妈，”她碰了碰妈妈的手背，“你说，等椰苗结果了，爸爸会回来吗？”

妈妈转过身，眼里闪着水光。“他一直都在。”她指着相册，“在这儿，在你织的围巾里，在张奶奶的椰丝里，在每一个咱们一起给树浇水的早晨。”

雨又下起来时，她们挤在沙发上看老电影。电视屏幕泛着雪花，放的是《庐山恋》，可两人的心思全不在电影上。妈妈织着新围巾，竹针在手里翻飞，毛线球在地上滚了两滚，又被她轻轻拢住；小满翻着旧相册，手指停在一张老照片上——那是三年前的春天，椰苗刚种下，妈妈抱着她，爸爸站在旁边微笑，背后的椰苗细得像根筷子，爸爸的衬衫被海风吹得鼓起来，像面小旗子。照片背面有爸爸的字迹：“阿满一岁，椰苗一寸，春天在路上。”

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