第137章 风里长出的春天

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“也可能是风。”妈妈把毛线绕在竹针上，新围巾用的是双股藏青毛线，针脚密得能数清——那是她连着三个晚上织的，说冬天快到了，要给椰苗织条厚围巾，扛过海上的寒风。“风里裹着沙粒，刮过叶尖时就蹭掉了点。你看，”她指着叶背，“这儿还有沙粒嵌的痕迹呢。”

小满伸手碰了碰缺口，指尖触到叶面的绒毛，软得像妈妈织的围巾边。“不管是虫还是风，”轻轻声说，“它都在长。”

傍晚收衣服时，风里裹着咸湿的潮气，混着远处海浪的轰鸣。妈妈踩着竹凳收晾衣绳上的衣物，蓝布围巾被风掀起一角，像面小旗子，上面还沾着几点椰丝——是白天晒的时候落上去的。“该给椰苗换围巾了。”她把旧围巾叠好，旧围巾已经褪成月白色，边缘起了毛球，像朵开败的蒲公英。“旧的薄了，挡不住夜里的风。”

小满顺着她的手望去，晾衣绳尽头的白衬衫被风掀得老高。“妈，那是爸爸的吗？”

妈妈顺着看过去。褪色的蓝布衫挂在最边上，领口磨得发白，袖口沾着洗不净的机油渍——是爸爸当年在码头当搬运工时留下的，那些机油渍怎么洗都洗不掉，倒成了岁月的勋章。“是他去年寄来的。”妈妈说，“我收在衣柜最上层，以为早丢了。”

小满抢着去够。布料硬邦邦的，带着阳光的味道，前襟有块淡蓝色的补丁，是妈妈去年用旧窗帘改的——那窗帘是她们搬来岛上时买的，淡蓝色，印着小碎花，妈妈总说“看着像海”。“他总说，”妈妈的声音轻得像风，“衣服要穿旧了才暖和，像日子要过久了才实在。你看，”她指着补丁边缘，“我缝得歪歪扭扭的，他还写信笑我‘比他补渔网还笨’。”

她们把蓝布衫收进衣柜最上层，和爸爸的旧毛衣、织了一半的围巾放在一起。旧毛衣是灰色的，针脚粗犷，是爸爸年轻时自己织的；织了一半的围巾是藏青色的，针脚却细密，是妈妈去年冬天织的，说要赶在春节前给爸爸寄过去。小满关柜门时，瞥见角落的铁盒——里面整整齐齐码着二十七个贝壳，每个都用红绳系着，标签上的字迹已经模糊，隐约能认出“阿满三岁”“阿满五岁”……那是爸爸每次出海回来，从各个港口捡的，说要串成项链给她。最大的那个贝壳是扇形的，边缘泛着珍珠白，是爸爸在海南岛捡的，他说“像你笑起来的嘴”；最小的那个是螺旋形的，只有小拇指长，是爸爸在青岛捡的，他说“像你捏着圆子的手”。

“今晚

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