第137章 风里长出的春天

温透过掌心传到胳膊，“周叔说，你爸最后一次出海前，把这帽子塞给邻居家的小孙女，说‘等海风把帽子吹到岛上，我就回家了’。那孩子后来把帽子扔了，说‘不好看’，周叔就收在木箱里，说‘等你爸回来，他肯定心疼’。”

海风？小满望着院中的椰苗。这株跟着海风长大的树苗，此刻正随着风的节奏摇晃，新叶发出细碎的沙沙声，像在应和什么遥远的故事。风掠过她的耳际，带着咸湿的潮气，混着椰丝的甜香，她忽然想起去年台风天——那时椰苗刚抽第二茬叶，台风“海葵”刮得房梁直晃，妈妈和她用麻绳把椰苗捆在院柱上，雨水顺着妈妈的发梢往下淌，她却笑着说：“别怕，阿满，树比我们经淋。”

“他还说，”张奶奶的声音更低了，像是在说一个只有她们听得见的秘密，“你爸总念叨，咱这儿的春天来得慢。二月还刮着冷硬的风，能把人脸刮疼；三月椰苗才冒芽，嫩得像刚孵出的鸟崽；四月才能看见第一朵鸡蛋花，粉扑扑的，像你小时候的脸蛋。可他总说，等风把椰苗吹高些，春天就从叶尖儿长出来了。”

妈妈的手顿在半空。她望着椰苗，新叶已展开大半，嫩得能掐出水来，叶脉细得像婴儿的血管，每根叶脉里都流淌着绿莹莹的光。“他总爱说这些。”她轻声说，指尖轻轻拂过叶片，指腹沾着点叶汁的青涩，“可我总觉得，春天不在风里。”

“在哪儿？”张奶奶眯眼笑，眼角的皱纹里盛着半世纪的岁月。

“在这儿。”妈妈指了指自己的手背——那里有一道淡粉色的疤，是去年给椰苗搭棚时被竹片划的；又指了指椰苗根部——那里缠着一圈圈麻绳，是去年台风天她们用绳子固定的，麻绳被雨水泡得发亮，却依然结实；又指了指廊下的竹匾，里面晾着晒干的鱼干，“在你给树浇水的手上，在它抽芽的夜里，在咱们给它裹麻绳的那个暴雨夜。”

午后的阳光把椰苗的影子拉得老长，斜斜铺在青石板上，像谁用金线绣了幅画。小满蹲在旁边，用妈妈削的竹尺量新叶的高度——比昨天高了半指，刚好是从她食指指尖到中指第一关节的距离。“妈，”她指着叶尖，“这儿有道虫洞。”

新叶边缘有个米粒大的缺口，边缘微卷，像被谁轻轻咬过。凑近了看，缺口周围泛着淡褐色，像是被海蝴蝶的口器啄过。“可能是海蝴蝶。”小满想起上周浮潜时见过的蓝蝴蝶，翅膀薄得像玻璃纸，尖上沾着荧光，在水下忽明忽暗，像星星落进了海里，“它们总爱停在嫩叶上，吸点汁水，有时候还会在叶子上拉点透明的丝。”<

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