第13章 纸条褶皱里的薄荷香

笑声混在一起，像根细针扎进他握笔的手。妈妈端着热牛奶进来时，他正把纸条揉成纸团，工装裤上的油渣沾在桌面，却比不过心里的涩——原来“老实”是种错，错在不会把喜欢说得轻佻，错在只会把心事折成工整的方块。

真正放弃是在那年的圣诞节。他偷偷买了带铃铛的发绳，藏在给小鱼儿的贺卡里，却看见她在教室后排接过张浩递的巧克力，包装纸发出清脆的响。“林阳，你的贺卡。”她转身时把他的卡片放在桌上，铃铛发绳从信封里滑出来，在课桌上滚了两圈，“这个...我有更漂亮的啦。”阳光穿过她新换的粉色发圈，照在他写满祝福的贺卡上，那些工工整整的字忽然显得格外笨拙，像个穿错衣服的孩子，站在热闹的派对门口，手足无措。

放学路上经过文具店，他把剩下的薄荷糖全买了下来。糖纸在口袋里发出沙沙的响，像极了小鱼儿翻课本时的声音。路过厂区门口，看见爸爸正和几个工人说话，手里攥着瓶没开封的白酒——今天难得没喝，看见他时还挥了挥手，袖口的机油印在夕阳下泛着光。忽然想起妈妈说过“咱阳阳骨子里稳当”，指尖捏紧了糖纸，那些没送出去的纸条、没说出口的喜欢，终究像糖纸一样，好看却易碎，藏在青春的褶皱里，带着薄荷味的凉。

深冬的体育课，他在篮球场上看见张浩扣篮时，小鱼儿在看台上笑得格外大声。雪粒子打在镜片上，他忽然发现自己不再盯着她的马尾辫发呆，而是能精准地传球、投篮，哪怕指尖冻得发僵，也能把篮球投进篮筐——原来有些喜欢，还没开始就已经结束，却让他学会了在篮板的反光里，看见自己越来越清晰的样子。

那天晚上，他把所有没送出去的纸条折成了纸船，放在书桌抽屉最底层。妈妈进来时，看见他正在擦眼镜，镜片上还沾着雪水：“阳阳最近篮球打得不错啊，楼下张阿姨说看见你能跑能跳的。”工装裤口袋里掉出颗薄荷糖，滚到他脚边，他忽然笑了——比起被拒绝的忐忑，比起张浩眼里的警告，更让他安心的，是妈妈总能看见他藏在镜片后的成长，是爸爸哪怕醉醺醺，也会在他打球时，偷偷站在操场围栏外看两眼。

春末换座位时，小鱼儿调到了前排。他收拾课桌时，纸船从抽屉滑出来，船底还留着当年蹭到的薄荷糖渣。窗外的梧桐叶已经巴掌大，阳光穿过叶片照在他新换的眼镜上，镜片反光里映着正在写作业的自己——脊背挺得笔直，笔尖在草稿纸上画着篮球战术图，不再为某根晃动的马尾辫分心。原来少年的心事就像纸条上的褶皱，哪怕刻意压平，也会留下

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