第140章 钢笔字迹渗透纸背的深度测算

赵环第一次注意到字迹渗透纸背，是在春分后第三个落雨的夜晚。

他坐在工作室的实木长桌前，台灯的光晕像一枚被精心裁切的月亮，恰好框住摊开的美术馆扩建工程图。笔尖在硫酸纸上划过的瞬间，钢笔漏墨了——并非严重的渗漏，只是一滴蓝黑墨水顺着铱粒边缘晕开，在标注“西翼采光井倾角37°”的线条末端，洇出一小片浅灰的云。

他放下钢笔时，指腹蹭到纸背的凉意。那一瞬间忽然想起郭静的手。上周在她的陶艺工作室，她指尖沾着的陶土就是这样的温度，介于湿润与干燥之间，带着某种未完成的韧性。他当时没说，只是在她转身去揉泥时，悄悄摸了摸自己刚画完剖面图的指节，仿佛能触到两种材质在皮肤上留下的不同肌理——墨水是尖锐的、侵略性的，陶土却是温顺的、会呼吸的。

此刻纸背的墨痕正在缓慢变深。

赵环起身去书架找尺子。金属直尺边缘还沾着上周量陶片时留下的细小白痕，那是郭静送来的样品，说想试试用陶土做美术馆墙面的镶嵌材料。他当时用游标卡尺反复测量过陶片的厚度，精确到0.1毫米，而郭静只是笑着用指甲刮了刮陶片边缘：“你看，它会自己告诉你哪里需要再薄一点。”

现在他要用这把尺子测量墨痕的深度。

硫酸纸的厚度是0.07毫米，官方数据印在他去年买的材料手册第37页。但此刻被墨水浸透的部分，边缘已经微微发皱，像被晨露打湿的蝶翅。他把尺子垂直按在纸背，台灯的光从45度角射过来，墨痕的阴影在刻度上投下模糊的边界——大约0.03毫米，刚好是纸张厚度的一半。

“一半。”他对着空气轻声重复。这个词让他想起郭静的笔记本，那天在咖啡馆看到的诗行边缘，她用铅笔涂了又改的痕迹，也是这样半隐半现。当时他没敢细看，只记得那句“星子坠入春水”的末尾，有个被橡皮擦得发毛的逗号，像个犹豫着要不要说出口的秘密。

手机在桌角震动时，墨痕已经停止扩散。郭静发来一张照片：她的陶轮旁摆着两只粗陶杯，杯口的弧线歪歪扭扭，“试了新的拉坯手法，像不像你设计图上那些故意做斜的梁？”

赵环对着照片看了很久。那些被她称为“歪”的弧线，其实藏着精准的受力逻辑——就像他此刻盯着的墨痕，看似随意的晕染里，藏着钢笔尖划过的力度、纸张纤维的密度，还有空气里湿度的秘密。他忽然想去测量那些杯口的倾角，或许能在某个数值里，找到与自己设计图重合的弧度。

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