第48章 路遇踩盘子

音没什么波澜。

推开那扇吱嘎作响、仿佛随时会散架的破旧院门，一股混合着劣质烟草、汗酸、牲口粪便和炖煮食物气味的浑浊热浪扑面而来，瞬间糊住了口鼻。小小的门厅兼堂屋，光线昏暗，只靠一盏挂在房梁上的、积满油垢的煤油灯勉强照明。几张粗糙的方桌和长条板凳散乱地摆放着，地面是夯实的泥地，坑洼不平，沾满了泥水和踩实的雪块。

屋里人不多，却透着一股子压抑的嘈杂。角落里，一个穿着破旧羊皮袄的车把式，抱着个粗瓷碗，埋头吸溜着糊糊状的食物，发出巨大的声响。另一边，两个穿着厚棉裤、裹着狗皮帽子的汉子，缩着脖子，围着一个小炭盆低声交谈，眼神不时警惕地瞟向门口。火炕烧得很旺，占据了大半面墙，炕席油腻发亮，上面胡乱堆着几床脏污的铺盖卷。

柜台后面，一个四十多岁、满脸横肉、眼睛浑浊发黄的男人抬起头，嘴里叼着根旱烟袋，烟雾缭绕。他撩起眼皮，懒洋洋地扫了我们一眼，目光在爷爷那身洗得发白、空荡荡的旧棉袄和我肩头沉甸甸的褡裢上停留了一瞬，含糊不清地问：“住店？吃饭？”

“一间房，两碗热汤面，再切盘咸菜。” 爷爷的声音平静无波，带着一种走过江湖的淡然，从怀里摸出几个铜子儿，放在油腻的柜台上，发出清脆的叮当声。动作自然，毫无破绽，就像个带着孙儿赶路的普通乡下老汉。

掌柜的伸出粗短的手指，慢吞吞地把铜子儿拢过去，掂了掂，鼻腔里哼了一声：“后头东厢，最里间。热水自己灶上烧去。面条等着。” 说完，又耷拉下眼皮，吧嗒吧嗒抽他的旱烟，不再理会我们。

这地方，透着股说不出的别扭。空气里弥漫的不只是浑浊的气味，还有一种无形的、绷紧的弦。角落里那两个低声交谈的汉子，在我们进来后，声音压得更低了，目光像钩子一样，若有若无地在我们身上刮过，尤其是在我肩头的褡裢和后腰那被皮子包裹、但依旧能看出长条形状的凸起上停留了片刻。

爷爷仿佛毫无所觉，拎着枣木杖，熟门熟路地穿过堂屋，走向通往后面院子的窄门。我跟在后面，眼角的余光却像探针，无声地扫过屋内的一切。那两个汉子的棉裤裤脚沾着新鲜的泥雪，靴子磨损得厉害，但靴尖却异常干净。其中一个，放在炭盆边上的右手，虎口处有一层厚厚的、发黄的老茧——那是常年握刀或者枪托留下的痕迹。他们的眼神，不是寻常庄稼汉的麻木或好奇，而是一种带着审视和估量的、野兽般的警觉。

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