第47章 画圣

苏州城有个穷画匠，叫吴生，画得一手好人物。可怪的是，他笔下那些公子王孙、闺阁仕女，个个眉眼精致，衣纹流畅，偏偏像是纸糊的灯笼，空有架子没魂灵。日子久了，主顾越来越少，吴生守着几卷画稿，啃着冷馒头，日子过得比屋角积的灰尘还寡淡。

这天，吴生饿得前胸贴后背，揣着最后一幅没人要的《麻姑献寿图》，硬着头皮又去了城西绸缎庄的周掌柜家。周家正在修园子，管事的把他拦在门口，斜着眼说：“吴相公，您这画，神气差那么一截火候，东家说了，贴新房子里怕压不住。” 吴生臊得脸皮发烫，抱着画，灰溜溜往回走。

天色阴惨惨的，眼看要落雨。吴生心里憋闷，抄了条荒僻小巷。巷子尽头，孤零零一棵老槐树，被风刮得呜呜响。树下蜷着个老乞丐，头发胡子乱得像枯草窝，一身破衣烂衫，颜色都辨不清了，手里却死死攥着一杆秃了毛的笔。那笔杆黑黢黢，油光锃亮，像是被人摩挲了几辈子。

吴生看他冻得哆嗦，心里一软，把怀里仅剩的一个硬馒头掏出来，塞进老人手里。老乞丐眼皮一掀，浑浊的眼珠竟透出点奇异的光，嘿嘿一笑，露出几颗黄牙：“后生心肠倒不坏。老朽没啥报答，这支笔，跟了我大半辈子，送你了！” 不等吴生推辞，那杆破笔已塞到他手中。吴生只觉手心一沉，一股奇异的冰凉顺着手臂直往上窜。再一抬头，老槐树下空空如也，哪还有人影？只有那破笔实实在在握在手里。

吴生半信半疑回到家。铺开一张半旧的宣纸，顺手用那秃毛旧笔蘸了点残墨，试着勾了只停在窗棂上的麻雀。笔尖刚一触纸，吴生手猛地一抖！那笔竟像活了一般，带着他的手在纸上飞走！只见墨线流泻，麻雀的绒毛根根分明，小眼珠晶亮，透着一股子机灵劲儿，仿佛随时能扑棱翅膀飞走，啄食他案上的墨点！吴生看得目瞪口呆，使劲掐了自己一把，疼得直咧嘴。

吴生得了这支神笔，如同瞎子睁开了眼。他不再画那些死气沉沉的人像，专在破庙断墙上涂抹。画风狂放不羁，墨泼得如暴雨倾盆，笔走得似蛟龙出海。画那怒目的金刚，须发戟张，肌肉虬结，观者仿佛能听到金刚杵破风的呼啸；画那出水的蛟龙，鳞爪飞扬，搅动墨云，看客只觉腥风扑面，直欲后退避让；画那月下独酌的狂生，衣袂翻飞，醉眼迷离，连墙缝里钻出的野猫都对着画喵喵叫，像是要讨杯酒喝。这些画惊动了整个苏州城，人人争看，称他为“画疯子”，可那画里的精气神，活脱脱像是要撞破墙壁跳出来！吴生的名号“画圣”，不胫而走。

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