折了翅膀也要往天上飞

楼的窗台只剩半尺。她吓得魂都飞了，刚要喊，却见苏念从茶馆里走出来，步子慢悠悠的，手里还拿着给京红买的糖画。

“下来。”他声音不高，却带着股不容置疑的劲儿。

京红立刻蔫了，抱着柱子往下滑，脚刚沾地就往林晚身后躲。苏念蹲下来，看着女儿红扑扑的脸蛋，突然伸手，在她手心轻轻拍了下：“爬柱子可以，但得先跟爹学扎马步。摔断了腿，以后谁陪爹看账本？”

林晚在一旁气笑了。这就是苏念的方式，从不说狠话，却把疼惜藏在规矩里。就像他教京红认算盘，会故意算错让她纠正；教她认草药，会把薄荷揉碎了让她闻，说“这个提神，以后读书不犯困”。

有天夜里，台风过境，海水漫到了骑楼的台阶。京红被雷声惊醒，哭着钻进父母被窝。苏念把她搂在左边，林晚靠在他右边，三人听着窗外的风雨声，像听一首粗粝的歌。

“爹，台风会把我们的家吹走吗？”京红的声音带着哭腔。

苏念摸了摸她的头，指尖划过她额前的碎发——和林晚的一模一样。“不会。”他说，“这骑楼的柱子是钢筋混的，比爹当年的刀还结实。”

林晚在他怀里蹭了蹭，闻见他身上的茶味，心里踏实得很。她知道，他说的“结实”，从来不是柱子，是他自己。是那个把刀收起来，却把肩膀留给她们娘俩的男人，是那个在账房里算完柴米油盐，会记得给她带支白兰花的苏念。

第二天风停了，阳光把骑楼的绿萝照得透亮。京红拿着小水壶去浇花，苏念在门槛上磨他的紫砂壶，林晚坐在竹椅上缝衣服，针脚细密，像在绣一幅安稳的画。

“京红，过来。”苏念招手。

女儿跑过去，他就把刚泡好的菊花茶递给她，杯子是特意买的小瓷杯，上面画着只招财猫。“慢点喝，烫。”

京红吸着杯子里的蜜枣，突然指着墙上的“惊鸿”令牌问：“娘说那是爷爷留下的，爷爷是大侠吗？”

苏念看了眼林晚，她正笑着看他，眼里的光像当年在茶馆里表白时一样亮。他转过头，摸着女儿的头说：“不是。你爷爷是个守茶馆的，跟爹一样。”

守着茶，守着人，守着这骑楼里的日升月落，守着手里的温茶和身边的暖人。就像那方绿萝帕子，在岁月里磨得软了，却把最韧的情意，缠在了日子里，越来越暖。

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退出江湖整整三年，骑楼茶馆的绿萝爬高了三尺，苏念鬓角的白霜也厚

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