折了翅膀也要往天上飞

骑楼茶馆的灯笼，比从前更亮了些。

婚后的清晨，苏念总醒得比鸡早。不是当年江湖里的警觉，是林晚熬粥的香气顺着门缝钻进来，勾得他再躺不住。他趿着木屐走到厨房，总能看见她系着靛蓝围裙，在灶台前转来转去，鬓角沾着点面粉——那是她学着做澳门的杏仁饼时蹭上的。

“醒了？”林晚回头，锅铲在手里颠出轻响，“今天熬了艇仔粥，加了你爱吃的猪皮。”

苏念不说话，就靠在门框上看。看她把葱花撒得匀匀的，看她对着粥锅吹气时鼓起的腮帮，看阳光从气窗斜进来，在她发梢镀上层金边。这场景比当年账本上的数字安稳，比刀鞘里的寒光熨帖，让他想起姜八能说过的“人间烟火”，原来就是这样，带着米香和暖意，缠在日子里。

第三年开春，林晚生了个女儿。小家伙落地时哭声洪亮，像极了码头工人喊号子。苏念守在产房外，手里攥着那方绿萝帕子，指节捏得发白——他闯过枪林弹雨都没这么慌过。直到护士把孩子抱出来，说“母女平安”，他才发现自己后背的衣服全湿透了。

给孩子取名时，林晚抱着襁褓说：“叫京红吧。京是你总念叨的北京，红是日子红火的红。”

苏念没反对。他确实总想起北京，想起师父带他去看过的天安门，红墙黄瓦，像团烧得旺的火。如今这团火，落在了怀里的小婴孩身上——她闭着眼，小拳头攥得紧紧的，睫毛像两把小扇子，竟有几分林晚当年的倔强。

苏京红长到三岁，成了骑楼的小霸王。白天追着茶馆里的老猫跑，把账房先生的算盘珠子拨得叮当响；晚上就赖在苏念怀里，要听“刀光剑影的故事”。

“爹，你当年真的能一刀劈开码头的木桩？”京红啃着绿豆糕，含糊不清地问。

苏念刮她的小鼻子：“骗你的，爹当年只会算账。”

“才不是！”京红把糕渣蹭到他衣襟上，“娘说你是大侠，比话本里的展昭还厉害！”

林晚端着凉茶进来，听见了就笑：“别听你娘胡说，你爹当年是个账房先生，最怕见血。”

苏念没反驳。他确实不怎么提江湖了。那把“念月刀”早收进了密室，和师父的账本一起锁着，钥匙被林晚串了个红绳，挂在京红的摇篮上。偶尔有老相识从香港来，酒桌上聊起当年的恩怨，他也只是笑笑，给对方续上茶：“都过去了。”

京红五岁那年，学会了爬骑楼的柱子。那天林晚在阁楼晒陈皮，转头就看见女儿像只小猴子，抱着柱子往上蹿，离二

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