我没有被吻却被写进了诗

这天夜里她是被锅铲的回音吵醒的。

她坐起来，没穿外套，只披了件灰色卫衣。脸没洗，脚上拖鞋松垮。

她按了门铃。

david站在门口，裸着手臂，身上只穿一件洗得有点发白的灰色背心。

“我吵到你了？”他问。

她点了点头：“你厨房在演奏混响金属现场？”

她犹豫了一下，还是走进去。

david拿起耳机递给她：“听听这个。”

“你要我小声点，我偏想把这声音录下来，”他说，靠得近了些，“你听得懂这个节奏吗？”

他低头看她，目光从她松开的领口滑过，没逗她，也没客气，只是补了一句：“你有节奏感吗？”

他耸肩，把另一个耳塞放进自己耳朵里。

她没回答。只是把耳机摘下来，靠在厨房的门框边，灯光打在她小腿上，拖鞋还踩在地砖上。

“你这儿的低频太干了。反射不够。”

门口的灯还亮着，她已经转了半个身，手指轻搭在门把上。

“tuveuxunverredev?jtepour’excer”

她没立刻答应。

他站在厨房边，肩膀放松了些，眼神没再绕路。只是正面对着她，像是在等待裁决。

他点头，从橱柜下方拽出一瓶酒——深蓝色标签，没尘，但瓶身有水痕，像刚洗过。

她点了点头，推门走回来，关上门。

酒被倒出来的声音轻微，液面摇晃，像某种无声的氛围在慢慢醒来。

他们在厨房靠墙而立，灯光是偏黄的，像旧灯泡边缘烧焦的那种温度。

“你总在这个点敲锅？”

她轻轻笑了一下。

“传播。”她顿了顿，“写一点东西。”

“不是。不是你想的那种。”她喝了一口酒，喉咙动了动，“我写城市里人是怎么彼此错过的。”

只是低头看着酒杯，缓缓晃着，像在听她话里的回音。

“不是。”他说得很快，然后补了一句，“但你不是在吵架。”

他没笑。只是抬眼看她一眼，说：“我知道。”

酒被喝到一半，气氛没有热起来，却有种很奇怪的贴合感。像一块毛边被修平了，却仍然保留着边角的锋利。

玻璃声轻，几乎听不到。

“àtonbruit,”她回。

“你听得懂结构吗？”他问。

他点下播放键。

两人都没说话。

陈白的酒杯还握在手里，已经空了。

他们就这么听完了一分五十秒的音乐。

只是安静地共享那一分五十秒的存在。

她抬头，看他一眼。

“nuit

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