第182章 巴蜀烟盒里的旧时光

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父亲是1982年进的建筑队，在攀枝花修钢厂时，兜里揣的永远是工字牌。他说，那时候的工人认死理：“工字牌，工人的牌，抽着踏实。”烟盒是软纸的，边角总被汗水浸得发皱，却被手心的温度焐得平整。下工后，几个人蹲在脚手架下，烟在指间传，一口烟一口粗茶，烟丝燃着的“滋滋”声，比水泥搅拌机还动听。

有次父亲发高烧，师傅从怀里掏出支工字牌，烟盒都被体温焐软了。“抽口，发发汗就好了。”师傅说。烟味呛得父亲眼泪直流，咳嗽声震得工棚的木板响，病竟真的好了大半。后来那师傅退休，父亲特意托人买了两条工字牌送他，两人坐在拆下来的脚手架上，对着烟盒喝了一下午酒，说的都是哪个桥墩难打，哪个大梁难架，烟蒂扔了一地，像撒了把钉子。

工字牌的烟丝，是用什邡的好叶子做的。老烟民一抽就知道：“叶片宽，烤得透，烟灰白得像雪。”父亲说，那时候的烟厂就在什邡，烟丝都是工人用竹筛子筛过的，连碎末都少见。有年烟厂的人来工地调研，父亲还提过建议：“把‘工’字再刻深点，显得有力量。”

工字牌的退场，像老建筑的拆除。90年代末，工地上的烟越来越花哨，过滤嘴越来越长，烟盒上印着明星和跑车。年轻工人说：“工字牌太糙，拿不出手。”父亲整理旧物时，翻出个铁皮烟盒，里面还剩半包发黄的工字烟，烟丝硬得像枯草。他捏起一支，对着光看了很久，“这烟丝，当年能看见叶脉”。

烟早抽不了了，但那“工”字，像枚生了锈的勋章，别在岁月的衣襟上。去年父亲去攀枝花参加厂庆，遇见当年的师傅，师傅从兜里掏出个塑封的工字烟盒，“一直留着，看见它，就想起你们这帮小子抢烟抽的样”。两个老头对着烟盒笑，眼角的皱纹里，还藏着当年工地上的风。

四、山城的雾散了，码头边的剪影

山城牌的烟盒上，永远印着解放碑的剪影。碑身尖尖的，直插烟盒顶端，周围绕着几缕灰雾，像重庆码头的晨雾，朦胧得恰到好处。上世纪八九十年代的重庆，这抹剪影是街头巷尾的“城标”——挑夫的扁担上挂着，老板的抽屉里躺着，甚至公交车的扶手上，都能看见有人夹着支山城烟，烟盒边角被摩挲得发亮。

外公是朝天门码头的“棒棒”，他的竹筐柄上总缠着圈绳子，绳子上挂着个铁皮烟盒，里面装的永远是山城牌。“抽口山城，才算回了家。”他说。烟盒上的解放碑，被他的拇指磨得有些模糊，碑底的“重庆”二字

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