次,它不是在向前。
而是在……后退。
它在远离这扇门。
它放弃了王振这个“蜡烛”,被远处那团新燃起的,更加疯狂的“篝火”吸引了过去。
声音,渐行渐远。
危机,暂时解除了。
王振扶着墙,大口喘息,冷汗浸透了后背。
他看向秦川。
秦川也松了一口气,但他的脸色,比刚才还要难看。
他手里的那支红色蜡笔,不知何时,已经化为了粉末。
他看着那个转过头来的男人,眼神里,是王振读不懂的复杂。
有利用,有愧疚,还有一丝……同类的悲悯。
“你……”
王振刚想开口。
那个男人,动了。
他抬起手,拿起画板旁的一支黑色蜡笔。
他低下头,在画纸上,那个微笑的小女孩的脸上。
重重地。
划上了一个叉。
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