”
“可你……”
“把我的碗,连带着里面的饭,一起扔进了别人的锅里。”
“王队,你说……”
“我是不是该找你,赔一份新的?”
王-振的血液,几乎要凝固了。
他用尽最后的力气,撑起身体,背靠着冰冷的墙壁。
他看着那扇紧闭的,偶尔还会传来一两声闷响的手术室大门。
又看了看周围无边的黑暗。
他甩掉了一个追着他啃的“故事”。
却好像,把自己变成了一碗,被另一个“故事”预定了的……
菜。
就在这时。
“滴答。”
一滴冰冷的液体,落在了他的额头上。
王振下意识地伸手一摸。
粘稠,腥气。
是血。
他猛地抬头。
天花板上,一片漆黑。
什么都没有。
“滴答。”
又一滴。
落在了他的手背上。
他看见,在他前方的地面上,一滴,两滴,三滴……
暗红色的血珠,正从他头顶上看不见的虚空中,不断滴落。
汇聚成一小滩,缓缓地,朝着他的方向,蔓延过来。
“赔?”
电话里的声音,似乎笑了一下。
那笑声,让王振的头皮阵阵发麻。
“不。”
“不用你赔了。”
“新的晚餐……”
“已经自己送上门了。”
话音落下的瞬间。
王振听到了一个新的声音。
一个他此刻最不想听到的声音。
“叩。”
声音,不是来自那扇紧闭的手术室大门。
也不是来自住院部外的黑暗。
它来自……
王振的头顶。
他僵硬地,一点一点地,抬起头。
在黑暗中,他什么也看不见。
但他能“感觉”到。
就在他正上方的天花板上,有什么东西,正用它的指节,在那冰冷的水泥板上,轻轻地,有礼貌地。
敲了一下。
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