,刀身在地上转了个圈,反光恰好落在赵环的屏幕上。他忽然抓住她的手腕,她的脉搏在他掌心轻轻跳着,像陶轮转动时最温柔的频率。
“不用量。”他指了指屏幕右下角的小字,“我根据你上次发的视频,用透视原理反推的尺寸,误差不超过3厘米。”视频是她上周拍的,镜头扫过工作室时,他注意到墙角地砖的规格是30×30厘米,以此为基准算出了整个空间的参数。
郭静忽然笑了,弯腰从陶土里捏出个极小的立方体:“那这个呢?”她把小泥块放在他掌心,“边长多少?”泥块带着她手心的温度,在他冰凉的掌心里慢慢洇出细小的湿痕。
赵环没说话,只是用指腹摩挲着那个不规则的小方块。电脑屏幕的光映在他眼底,那些复杂的数据流仿佛变成了流动的光河。“比标准的3厘米多了0.21厘米。”他忽然说,“因为你捏的时候,右手拇指比食指多用了0.3牛的力。”
她愣住了。他怎么会知道?她捏那个小泥块时,确实觉得右手拇指更用力些,那是多年拉坯形成的肌肉记忆,连自己都没意识到。
“你拉坯时,轮盘顺时针转,右手负责塑形,发力角度总比左手偏5度。”他摊开她的右手,指尖划过她虎口处那道浅浅的茧,“这是你独有的力场,就像建筑的核心筒,决定了所有线条的走向。”他的指尖带着键盘的微凉,触到她掌心时,却让她想起窑炉里慢慢升起来的温度。
暮色已经完全笼罩了工作室。赵环打开手机手电筒,调成暖白光模式,从不同角度照在工作台上:“主光源用深防眩筒灯,装在陶轮正上方80厘米,配50度光束角的透镜;侧墙装轨道灯,用可调角度的灯具;北窗加一层柔光膜,模拟天光漫反射。”他说话时,手电光在墙上投下他们交叠的影子,像两个正在慢慢靠近的陶坯。
郭静忽然起身,把工作台旁的落地灯搬到他身后。那盏老式台灯的灯罩有些褪色,发出昏黄的光,刚好照亮他的侧脸和电脑屏幕。“这样你画图时,就不会有阴影了。”她说。上次在他办公室,她看到他总把台灯放在左手边,才知道他画图时讨厌任何光源在纸上投下阴影。
赵环看着屏幕上最终生成的照明方案,忽然觉得那些参数有了温度。他设计过无数建筑的照明系统,计算过博物馆展厅里每一束光的角度,却从未像此刻这样,觉得光线是活的——它们会随着她的动作调整姿态,会记得她指尖的力度,会在她凝视釉料时,呈现最本真的色彩。
“系统还能模拟不同季节的日光
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