战术失误。”于浩洋突然抓住顾诚的肩膀,彩色发带扫过两人交迭的手臂。
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他的瞳孔剧烈收缩,眼白上布满血丝,“你看数据,他们的一发得分率比意大利组合低了 17%!费德勒的截击居然出现三次失误,这根本不可能!”
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他的声音越来越高,引得周围几个同样背着网球包的少年投来诧异目光。
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墨尔本的热风突然变得粘稠,裹挟着远处场馆传来的隐约欢呼声。
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曹辉望着电子屏上逐渐淡去的天王海报,那些精心设计的微笑此刻像是某种残酷的嘲讽。
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他想起教练说过的话:“网球场上没有永远的赢家”,可当这句话以如此震撼的方式应验在神坛之上,胃里泛起的酸涩感几乎要冲破喉咙。
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曹辉已经掏出手机疯狂刷新页面,镜片后的眼睛快速移动,额角的汗珠滴落在屏幕上晕开一片水渍。
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“赛后采访……伯莱里说他们研究了三个月战术……弗格尼尼的单反在底线形成压制……”
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他突然哽住,喉间发出压抑的呜咽,“这不该是他们的结局,他们本该创造历史的。”
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于浩洋的手指在手机屏幕上划出凌乱的痕迹,像是要把新闻图片里意大利组合的笑容抠掉。
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“我从六岁就开始看费德勒的比赛,”
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他的声音带着哭腔,彩色发带在风中无力地晃动,“去年温网他夺冠的时候,我在电视机前哭了整整半小时……”
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他突然把手机塞进裤兜,转身时带起的风掀翻了曹辉的战术笔记,纸页如蝴蝶般散落在滚烫的地面。
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顾诚弯腰去捡飘落的笔记,指尖触到纸页边缘的瞬间,突然想起自己第一次拿起网球拍的场景。
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