第3章 鼓楼西大街的月光

，尾音裹着绵长叹息。垂落的墨发扫过孟晚棠苍白的脸颊，腕间檀木手串蹭过我发颤的锁骨。他身上雪松香混着苦药味，在这方寸之间织成密不透风的网，“七年了，怎么还是学不会接住自己的月光。”

碎灯片在青砖上折射出细碎的光，像极了七年前那个雨夜。那时他也是这样，用伤痕累累的翅膀，兜住两个从云端坠落的灵魂。

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