,更好的“药材”,来熬住这口气,熬到下一次撕咬的机会到来。帮主赏下的那碗“汤”是饵,这粗糙的熬煮,是他在泥潭里为自己争命的本能。
深潭般的眼底,所有的波澜沉入最深处,只剩下一种近乎麻木的、冰冷的耐心。如同架在文火上的一锅毒药,缓慢地翻滚,等待着沸腾的那一刻。
窗外的天光在浑浊的药气中渐渐暗淡。历锋如同枯坐的老僧,一动不动。只有陶罐下的炭火,偶尔发出一声轻微的噼啪爆响,映亮他半边枯槁僵硬、半边隐在阴影里的脸。
熬。
熬着命。
熬着机会。
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