不是她的戏

从现实跌回了那间熟悉的小出租房。

房间不大，但整理得乾净、温柔，像个什麽都还没决定的年轻nV孩的世界。米白sE的床单、薰衣草香的小夜灯、几个带兔耳的收纳篮，以及一整排sE彩鲜YAn的小摆件和香氛蜡烛——都像在努力告诉她：你很好，你还可以慢慢过。

但在这个可Ai到近乎「童梦套房」的房间正中央，有一面巨大的穿衣镜，突兀又真诚地立在那里。

那是她从跳蚤市场搬回来的。镜子边框有些磨损，玻璃也不够清透，但够大，够完整——能照见一个人，从脚底到眼睛。

她平时就是站在这面镜子前练戏的。

不是那种专业的排练，而是自己写好一段词，在脑子里建好一个情境，然後看着镜子里的自己，一遍又一遍说出口——直到自己相信那句话是真的。

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她总告诉自己：哪怕这辈子没人给我舞台，我也要试着把自己的话说完整。

只是今天，她没有再照镜子，也没有例行地打开笔记本做当天的小练习。

她脱下外套，把自己整个埋进被子里，窗帘没拉，夜灯没关，手机放在手边，像在等待下一封不知道会不会来的通知。

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