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顺着宽敞的石阶上楼，中间是服务台，两侧是展厅。

简牧晚的画展在左边。

拐进曲折的走廊，蒋也正站在角落，解决昨天那盒冷掉的寿司。

米饭回生，紫菜变软。难以入口，但他活动着依然发酸的肩膀，轻轻哼着不成调的歌。

“这么快？”

听见身后的脚步声，他转头。

盯着他手里的半盒寿司，简牧晚的手指收紧，攥住包裹牛角包的油纸，若无其事地应了一声，坐到画廊的另一边，安静地咀嚼。

空心馅的牛角包g涩、难咽，味同嚼蜡，简牧晚的嘴巴悄悄地噘起。

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圣诞节以后是假期，旅客络绎不绝。才铺出去的广告，已经看见效益。

简牧晚戴着宽大的毛绒帽子，遮住大半张脸，坐在画廊角落的一把椅子上，偷听往来观展者的评价。那些外行的“好看”、“好漂亮”、“好喜欢”，单调贫瘠的赞美，她的心情和嘴角，不自主地，一齐翘了起来。<

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