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粗糙的布面摩擦着光滑的红木,发出单调而刺耳的“沙…沙…”声。药渍早已干涸,凝固在木纹里,很难擦掉。他只是执拗地、一遍又一遍地擦拭着同一个地方,仿佛要将什么永远洗刷不掉的污痕抹去。
徐明和养母对视一眼,都从对方眼中看到了深切的担忧和恐惧。这不是平静,这更像是一种精神彻底垮塌后的麻木,一种灵魂被抽空后的机械动作。
“爸…”徐明的声音带着小心翼翼的试探,“别擦了…让妈收拾吧…”
徐志超像是没听见。他依旧低着头,全身心地投入在那徒劳的擦拭中,背影像一尊凝固的、正在风化的石雕。只有那单调重复的“沙…沙…”声,在寂静的客厅里固执地回响,敲打着每个人的神经。
窗外的雪似乎下得密了些,无声地覆盖着外面的世界。屋内炉火奄奄一息,只剩几点暗红的余烬,挣扎着散发出最后一点微弱的暖意,终究敌不过从门窗缝隙里丝丝渗入的、越来越重的寒气。那寒意无声无息地弥漫,缠绕着屋内的每一个人,像一张冰冷的、无形的网,缓缓收紧。
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