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“如果打算以朋友的身份称呼我，那麽就是费奥多尔，”男人继续的这麽说着，笑着抽出一张餐巾纸给他，“费奥多尔·米哈伊诺维奇·陀思妥耶夫斯基。”

他放下双手，交叠着按在桌面上，语气轻快的用俄语的发音重复了一遍自己的名字，听上去简直就像是在吟唱什麽诗歌一样，西格玛犹豫了一下，撂在杯子上的指尖蜷缩一下，这才继续：“我知道了，费奥多尔。”

“嗯，”对方眉头舒展，露出了一个笑容，不算多麽灿烂，但也意外的非常放松，“很高兴能认识你，西格玛先生。”

而後熟络起来便显得理所应当了。不再只是午後短暂的茶会，从餐桌到客厅，他们总能碰见，然後聊上点什麽。费奥多尔的反应不再那麽总是显得平淡又疏离，他开始不吝於在西格玛面前表现自己的疲惫，乌青的眼圈和某种隐约的忧虑与烦躁似乎总盘踞在他的身上，非常自然而然的。西格玛最初为此感到担忧，也提出过询问，随後就被对方带着笑的“没什麽”和“我有点想家”一类的话给一笔带过，那种仿佛能凝成实质一样真切的疲惫和负面情绪不像是伪装，更何况他身份的尴尬和面临的窘迫也是西格玛肉眼可见的——自己还能藉着学业的名头躲在外面，费奥多尔整个人却都已经被完完全全的箍在了这个地方，逃也逃不掉。

“……辛苦了。”於是他也只能沉默良久，然後学着费奥多尔的样子做出点祈祷的动作，看着他熟练的阖下双眼用异国的语言念着什麽，自己又深陷入某种一无所求的迷茫里。半响过後，对方睁开眼，仿佛没有感情一样的幽深的紫色眼瞳慢慢地染上了情绪，於是又变成了西格玛所熟悉的样子。

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