他低声念出这两个字,声音乾涩。那两个字在他舌尖盘旋半晌,最後砸进他早已故意遗忘的深潭,溅起的不是清水,而是满池陈年未动的浑浊积泥。沉淀的记忆被撩起,浓稠、腥黏,像从井底拖出的烂藕,一节节扭曲地浮现。
他无法阻止它们涌上来。
那是他幼年时无数次在梦中惊醒的场景:祖堂里厚重木门紧闭,香烟腾腾,香灰积得b指节还厚。空气里漂浮着浓得化不开的香火气味,呛得他当年稚nEnG的喉咙发痒、眼泪直流,却不敢咳出声来,只能低着头,手指紧扣在膝盖上,生生忍着。
那些香烟之中,映着昏h摇曳的烛光,将每个人的脸都染上模糊不清的橘h与Y影。他记得那些跪在堂中的人影,一个个像是木偶般伏地,额头贴着冰凉的青砖,口中喃喃自语,声音细若蚊鸣却密集得令人窒息。
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他记得有人曾说,那是对娘娘的「请示」。
而在那一切混乱、昏暗、呛鼻、令人发颤的气息正中心,便是那尊静和娘娘的神像。
祂端坐在莲台之上,YuT1无瑕,袍服如瀑,永远低垂着眉眼,嘴角含着那抹慈悲而不容质疑的微笑。那微笑看似温和,却没有半点温度,不会改变,也不会错认。更令人心悸的是那双半闭的玉眼——不张不合,却总像是正在注视你,无论你站在哪个角度。
方回记得自己曾在某一年夜里误闯祖堂,那双眼就在
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