折了翅膀也要往天上飞

，指节泛白。茶桌轻微震颤，桌上的凉茶晃出细浪。

秦九妹看在眼里，笑得更柔：“这场局，你赢了，李老三的事我替你压下去，孤儿院翻修的钱我包了。你输了，把千门的招牌摘下来给我。当然，你也可以不来——”她瞥了眼楼梯口，“那我就天天来这儿坐着，给你女儿讲她爹当年怎么用三张废牌赢了整条船，怎么让日本鬼子跪下来唱《松花江上》。”

高跟鞋声渐远时，林晚从楼梯上下来。她没问什么，只重新沏了壶热茶，把杯子往苏念面前推了推。水汽漫上来，模糊了他鬓角的白霜。

“她提到李老三了？”林晚轻声问。

苏念点头。

“那你打算去吗？”

他沉默很久，久到京红在楼上喊“爹，我的描红本找不到啦”，才缓缓开口：“我不想让你们沾染上这些。”

这三年，他教京红数算珠，教她认草药，就是不想让她知道“千门”“赌场”“恩怨”这些词。他想让她的世界里只有骑楼的绿萝、杏仁饼的甜香，和台风天里安稳的被窝。

林晚握住他的手，掌心的温度熨帖着他的冰凉：“我嫁给你的时候就知道，你不是普通的账房先生。你腰间的念月刀，密室里的阴沉木，还有你教我练拳时，那快得看不清的手，都藏着故事。”她笑了笑，眼里没半分怕，“去高雄吧。不是为了千门的招牌，是为了让他们知道，你现在有要护的人，谁也动不得。”

夜里，京红睡熟了，小嘴里还嘟囔着“一加一等于二”。苏念坐在床边，看着女儿的睡颜，指尖轻轻拂过她额前的碎发——和林晚的一模一样，软得像云。

他起身走进密室，钥匙插进锁孔的瞬间，仿佛听见三年前自己锁门时的叹息。念月刀躺在锦盒里，寒光依旧，映出他眼角的细纹。他拿起刀，刀鞘上的纹路硌得手心发麻，像在提醒他：有些东西，不是躲进骑楼就能藏住的。

林晚不知何时站在门口，手里拿着那方绿萝帕子：“带上这个。”

帕子上的绿萝藤缠着新绣的小叶子，是京红学着扎的针，歪歪扭扭的，却鲜活得很。

苏念接过帕子，缠在刀柄上。绿萝的软，裹住了刀的硬，像极了这三年的日子——骑楼的暖，焐着江湖的寒。

“我去去就回。”他说。

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“我等你回来喝早茶。”林晚踮起脚，在他鬓角印下轻吻，“熬艇仔粥，加双倍猪皮。”

台风

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