第三十一章被推上擂台的那一拳

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地下拳场的灯，亮得刺眼又冷酷。

炀呈背抵着锈蚀的铁门，站在後场，掌心的绷带早已被汗水浸Sh，黏腻地贴在手背上，像一层褪去的皮。他没换衣服，甚至连手都没擦乾，下一场就这麽y生生地推上来，像是连给他喘息的机会都嫌浪费。

「第二场，准备！」不远处有人喊了一声，语气冷得像机器。

炀呈纹丝不动，只盯着脚尖。呼x1堵在x口里，像老旧管线，沉重又乾涩，每一下都像是在扯破什麽。

他很清楚自己有多糟。

T力没回来，手腕还在隐隐作痛，最糟的是，脑袋一片空白，连下一步该怎麽出拳都想不起来。可他不敢说不。刚刚那群黑衣人围上来的画面还盘在脑里——这里没人在乎你能不能打，只在乎你会不会倒。

他咬紧牙根，站直了身T。脚底像钉着铅块，走得又慢又沉。

就在那时，角落里传来一道冷淡的声音。

「笨狗，这样上去会Si得很难看。」

炀呈猛地抬头。萨哈拉不知何时靠在墙边，双手cHa在口袋里，嘴角挂着格格不入的嘲弄笑。

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