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萨哈拉的声音还在耳边盘旋。
——是你自己选的,别装不知道。
炀呈狠狠撑住洗手台,额头抵着镜子,水珠沿着鼻尖滴落。
——是你自己跳下来的。
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他像是被这句话压得喘不过气,低骂了一声,拳头猛地砸上墙。
指节摩擦过冰冷的磁砖,传来一阵发麻的痛感,但他甚至不觉得那算什麽。
——唐曜。
他脑海里反覆回荡着那个名字。
从崇齐到萨哈拉,全都绕不开唐曜。
——他到底知道多少?又到底,在计画什麽?
炀呈喘着气,额角的血管隐隐鼓胀。
他很清楚,这样什麽都不问,什麽都不做,只会让自己一直被困在那人设好的圈里——就像今天练习时那样,被一圈圈锁住,连翻身的力气都没有。
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