第七章你是谁的狗？

p;炀呈回到家时，夜已深得像沉进海底，炀霏不在他家，这让他松了一口气，他不用去解释什麽，也不用因为早上说谎而充满愧疚。

他没开灯，踉跄倒在沙发上，身T像被cH0U乾了每一丝力气。汗水黏着T恤，紧贴着x肌和腹肌的轮廓，每一寸肌r0U都在酸痛中颤抖。

红发Sh漉漉地贴在额头，鼻息间还殒着唐曜家那GU冷木质的味道，像被y生生烙进皮肤，怎麽也甩不掉。

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他睁眼盯着天花板，视线模糊，像被汗水糊住。

脑袋起初是空的，什麽也没想，但心跳还在狂奔，像擂台上没停下的节奏，血管里的压力是绷紧的钢索，不知道什麽时候会断。

他试着深呼x1，b自己冷静，却发现每一下x1气都像在搅动一团烧不尽的火。

这不是第一次。

拳击从来不是只打在擂台上。

它是十七年的重量，压在骨头里，压在每一场b赛的输赢、每一道教练的命令、每一秒不能松懈的训练里。

作为拳击选手，他学会了把压力吞进肚子，学会了在肌r0U酸痛到颤抖时还要再挥一拳。

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