整条街越走越熟,街声却未见新意。他闭上眼,耳中仍捕着每一寸声响。
直到那一瞬间——
声音里出现了一点不属於此地的东西。
不是叫卖,不是铁声,也不是锅勺。
是一道极淡的琴音。
微得像是从雾气里飘出,又像是谁心头轻弹一线,未有余音,但在书生耳中却格外清晰。那声音如风过玉瓷,远、细、却不乱。
他停了脚,眉头微收,头略侧,似要再听,却又未寻。
街上仍在喧闹,豆花在冒泡,烧饼在翻炉,孩童在喊价——
可他知道,那一线声,并非错觉。
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