,却在他的笔记本里看到了详细的行程规划。
车重新启动时,收音机里传来首旧歌。林婉清跟着旋律轻轻哼唱,啊玉突然说:“等公益空间弄好了,我们在墙上画棵大树吧?每个来这里的人,都可以贴上自己的愿望卡片。”
“像圣诞树那样?”她侧过头看他,路灯的光影在他脸上流动,“还要挂彩灯吗?”
“当然要。”啊玉的笑容在夜色里格外明亮,“最好再放台旧钢琴,你不是说大学时学过一阵子吗?”
林婉清突然想起自己确实说过这话,是在某个失眠的深夜,他们躺在帐篷里看星星时随口提的。那时她正为项目资金发愁,语气里满是疲惫,没想到他却当了真。
车开进小区时,远远看见家里的窗户亮着灯。上周请的电工来装了临时照明,暖黄的光从窗帘缝隙漏出来,像块融化的黄油。
“你看,”啊玉停好车望着那片光晕,“我们的家已经开始发光了。”
林婉清解开安全带的手顿了顿,突然觉得眼眶发烫。原来所谓的未来,从来不是遥不可及的幻想,而是由这些微小的瞬间组成:一盏亮着的灯,一个被记住的心愿,还有两个为了同一个目标并肩前行的身影。
时光里的约定
除夕夜的厨房飘着甜酒的香气。林婉清把最后一块曲奇放进烤盘,转身时撞进啊玉怀里。他刚从外面回来,外套上沾着雪粒子,冷冽的空气里混着松针的气息。
“买着烟花了?”她伸手拍掉他肩头的雪花,鼻尖萦绕着他带回来的冷香。
啊玉举起手里的纸袋晃了晃,里面传出细碎的响声:“儿童款的,不会吓到邻居家的猫。”他低头吻了吻她的额头,“你看我还买了什么。”
纸袋里滚出个玻璃罐子,装着五颜六色的星星糖。林婉清突然想起三年前的跨年夜,他们在巴黎的街头冻得发抖,却舍不得买热红酒,只能分着吃一包星星糖。那时他说:“等以后有了自己的家,每年都要买最大罐的星星糖。”
“你还记得。”她把糖罐摆在橱柜上,和那盆常春藤并排。灯光透过玻璃,在墙上投下细碎的光斑,像撒了把星星。
啊玉从背后轻轻环住她的腰,下巴抵在她发顶。厨房的暖光把两人的影子投在墙上,像幅温柔的剪影画。“我还记得你说,新年愿望是希望世界和平。”他的声音带着笑意,“当时觉得你太理想主义,现在却觉得,我们做的每件小事,都在让这个愿望靠近一点点。”
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