独灯

雨，不知何时开始下的。

唐风站在青龙会总坛的屋檐下，雨水顺着他的剑尖滴落，混着血，在地上洇开一片暗红。

吴文姬的尸体就在他脚边，眼睛还睁着，仿佛到死都不肯相信这一切。

——她以为自己是棋手，却终究只是棋子。

唐风抬头，望向黑衣人消失的方向。

“下一个是你。”

这句话像一根刺，扎在他心里。

他忽然觉得很冷。

不是雨夜的冷，而是一种从骨子里渗出来的寒意。

——如果唐玉只是傀儡，真正的青龙会首是谁？

——如果这一切都是局，布局的人究竟想要什么？

他收起剑，转身走入雨中。

有些答案，必须用血来换。

城南，棺材铺。

唐风推门进去的时候，老掌柜正在油灯下刻碑。

“客官，买棺材？”老掌柜头也不抬，“现成的有三口，松木、柏木、楠木，要哪种？”

唐风没说话，只是从怀中取出半块玉佩，放在桌上。

老掌柜的手突然停住。

他缓缓抬头，浑浊的眼珠盯着唐风。

“天黑了，客官还是明天再来吧。”

“天黑了才好办事。”唐风淡淡道，“我要见‘瞎子’。”

老掌柜的瞳孔微缩。

“这里没有瞎子。”

“有。”唐风的手指轻轻敲着玉佩，“三十年前，青龙会‘七杀堂’的堂主，就是在这里金盆洗手的。”

老掌柜沉默片刻，突然笑了。

“老了，记性不好。”他站起身，掀开里屋的布帘，“客官里面请。”

里屋比外间更暗，只有一盏豆大的油灯。

灯旁坐着个干瘦老人，眼睛上蒙着黑布，手里却灵活地编着竹篾。

“你来了。”瞎子开口，声音嘶哑如砂纸摩擦。

唐风并不惊讶。

真正的瞎子，耳朵往往比常人灵敏十倍。

“你知道我会来？”

“知道。”瞎子停下手中的活计，“从唐玉死的那天起，我就在等你。”

唐风眯起眼。

“唐玉真是青龙会首？”

“是，也不是。”瞎子摸索着倒了杯茶，“他掌管青龙会十年，却从未见过真正的‘龙首’。”

“龙首？”

“青

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