云顶会所的镀金大门在暮色中闪闪发光,像一块被过度抛光的墓碑。沈艺站在门前第三次摸向西装内袋,指尖触到的只有真丝内衬和一张干洗店收据。没有邀请函。
"沈总!"门童的笑容像是用蜡雕刻的,连嘴角的弧度都像是用圆规量出来的,"您的包厢已经准备好了。"
沈艺压低声音:"我好像没带邀请函。"
门童的笑容纹丝不动,仿佛早就排练过这个场景:"您说笑了,沈艺先生刷脸就行。"他微微侧身,露出身后墙上崭新的面部识别设备,镜头闪烁着诡异的红光,"我们上周刚升级的系统,连双胞胎都能识别。"
"那你们应该能识别出这是个糟糕的主意。"沈艺小声嘀咕,但还是向前迈了一步。机器发出欢快的"滴"声,屏幕上跳出他的照片和一行小字:贵宾编号007——这个编号让沈艺怀疑会所老板是不是看了太多间谍电影。
身后传来高跟鞋敲击大理石的清脆声响,节奏感强得像是在演奏某种摩尔斯电码。不用回头,沈艺就知道是谁——全城能把高跟鞋穿出机关枪效果的人只有一个。
"哇哦,21世纪的特权阶级。"林晚亭的声音带着她特有的拉美腔调,像是把西班牙语单词浸泡在香槟里发酵过,"连邀请函都不用带,刷脸就行。"她举起那台从不离身的徕卡相机,闪光灯亮起的瞬间,沈艺确信她拍下了自己脸上每一根尴尬的汗毛。
"我以为这种场合会有保镖拦着摄影师。"沈艺试图整理被闪光灯晃花的视线。
"亲爱的,我可是持证入场的。"林晚亭晃了晃脖子上挂的媒体证,上面赫然写着"《名利场》特约摄影师",字迹新鲜得仿佛墨迹还没干,"顺便一提,你今天的领带和去年十二月在苏黎世戴的是同一条。"她凑近看了看,"连咖啡渍的位置都一样。"
沈艺下意识摸了摸领带,突然意识到自己上当了——这条领带明明是上周新买的。但林晚亭已经轻笑着走向走廊深处,相机在她背后晃来晃去,活像一只蓄势待发的蝎子尾巴。
包厢走廊长得像是某种心理测试——你走得越久,就越怀疑自己是不是真的被邀请了。两侧墙上挂满名人照片,沈艺在其中发现了至少三位正在服刑的前富豪。
"知道为什么没给你发纸质邀请函吗?"林晚亭突然开口,手指轻轻抚过墙上一幅毕加索赝品,"主办方怕你当场用现金买下这个会所。"她转头看向沈艺,"说起来,苏晴呢?在花店数钱呢?"
沈艺正要回答,林晚
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