轰鸣声渐渐远去,那是引擎停机的余音在巨大的格纳库内回荡。此刻,正是“鸾鸟”号太空战舰短暂的休整期间。除了那些身有要务、往来穿梭的医护人员和不知疲惫的机修工以外,舰上几乎所有没有任务的船员,都不约而同地挤到了格纳库内。
空气中弥漫着循环空气和润滑油的气味,充满了期待与躁动。船员们神情激动,目光热切,翘首以盼地来迎接他们胜利归来的英雄们——“苍龙”太空战机小队的飞行员。看着外面那片沸腾着、欢呼雀跃的人群,那一张张被激动的面孔,王宇昊此刻的内心却并没有感到任何与之相应的胜利的喜悦,只有一种沉重到几乎让他窒息的空虚与麻木。
他那双刚刚还紧紧握持着操作杆的双手,此刻无力地松开,自然的垂在大腿之间,面罩上的HUD已经切换到待机模式,只剩下微弱的数据流在屏幕边缘闪烁,与机舱内的仪表盘一同,发出细微的“嗡嗡”声。
他低垂着头,目光落在面前的操作杆与已经黯淡下去的仪表盘,他的双眼空洞,仿佛失去了焦距,此时的脑海里,只剩下战友那最后牺牲时,通讯频道里传来的那破碎的、带着杂音的遗言,以及那一瞬间,代表战机信号的绿色光点在战术屏幕上骤然熄灭的景象。那画面,那声音,好似烙印般在他脑海中反复回响,挥之不去。
作为“苍龙”小队的指挥官,作为将这些年轻生命带入战场、并承诺将他们安全带回的人,王宇昊感到了锥心刺骨的自责与沉重罪责。他的首要职责,是将他的每一个队员,一个不落地、安全地带回母舰。
即使整体任务取得了胜利,即使大部分队员都活着回来了,那两位未能归来的弟兄,那两个永远留在了冰冷太空中的生命,在他心里,就是百分之百的失败,是他作为指挥官无法推卸的责任。
对于一个真正关心部下、视他们如手足的指挥官来说,伤亡数字的大小、百分比的高低,并不能减轻失去任何一个人的痛苦与那份沉重的责任感。每一个牺牲的生命,都是他内心深处无法愈合的伤口。
其他战机的舱盖,在格纳库地勤人员的协助下,纷纷发出“嘶——”的泄压声,然后缓缓开启。队员们在地面勤务人员的搀扶与协助下,陆陆续续走下了狭窄的登舱梯,他们的步伐或许有些疲惫,或许带着几分失去同伴的悲痛,但脸上却被胜利的喜悦和劫后余生的庆幸所点亮。
他们很快便被那些围拢上来的船员们簇拥,淹没在人群的热情之中。他们理应接受鲜花与掌声,沐浴在赞美与英雄般的言论之
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