第402章 没有道德的被告

冬夜，下诺夫哥罗德郊外的M7公路像条僵死的蛇，冻得梆硬。雪停了，留下一种肮脏的灰白色，被车灯一刺，反射出油腻的光。我的“拉达”破车呻吟着，暖气片徒劳地吹着半温不热的风。挡风玻璃外，黑暗浓稠得化不开。然后，毫无预兆地，一个黑影——笨拙、庞大、几乎与路面融为一体——猛地从右侧路基的阴影里扑了出来，横在车前。

刹车尖叫着撕裂死寂，轮胎在冰壳上绝望地打滑，车身像块被顽童踢飞的破铁皮，打着旋儿撞了上去。沉闷的撞击声，如同干柴断裂。车身猛地一顿，前脸发出令人牙酸的呻吟，像揉皱的锡纸。引擎盖滑稽地翘了起来。

死寂。只有引擎盖下蒸汽泄漏的嘶嘶声，像垂死之人的喘息。我瘫在方向盘上，心脏在肋骨后面疯狂擂鼓，嘴里一股铁锈味。几秒后，也可能是几分钟，我抖得像个筛糠的醉鬼，推开车门。冰冷的空气像刀子一样捅进肺里。

他躺在离车头几米远的地方，蜷缩着，像个被丢弃的破布娃娃。雪地被蹭出一道歪歪扭扭的黑痕。是个男人，厚重的旧外套，深色裤子。我踉跄着靠近，手电光柱颤抖着落在他身上。他的脸埋在臂弯里，只能看见凌乱花白的头发。然后，光柱往下移，停住了。

左脚。那只脚以一个绝对不可能的角度扭向内侧，脚踝处肿得发亮，皮肤被撑得近乎透明，透出一种可怕的青紫色，仿佛里面塞满了淤血和碎骨。鞋子早就不知飞到哪里去了，袜子也扯破了，露出扭曲的骨头轮廓。视觉冲击如此强烈，我胃里一阵翻搅。

“嘿！嘿！你怎么样？”我的声音尖利得不像是自己的。

他动了一下，发出一声压抑的、从喉咙深处挤出来的呻吟，像受伤的野兽。他试图抬头，动作牵动了伤处，一声更凄厉的痛呼撕破了夜空。他浑浊的眼睛在凌乱头发后对上我的光，瞳孔里只有纯粹的痛苦和恐惧。

“腿……”他嘶嘶地抽着气，每个字都带着血沫似的，“我的腿……断了……”

我手忙脚乱地摸手机，指尖冻得不听使唤。叫救护车，我得叫救护车！另一个念头却像毒藤一样悄然滋生，冰冷而滑腻：钱。医药费。误工费。没完没了的索赔。一个无底洞。

手机屏幕的光照亮了我的脸，也照亮了通讯录里那个名字：瓦西里·彼得罗维奇·祖博夫。我的律师。一个处理“麻烦”的人。鬼使神差地，手指不听大脑指挥，按下了拨号键。铃声在死寂的雪夜里异常刺耳，只响了两声就被接起。

“伊戈尔？”瓦西里的声音传来

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