第398章崩溃也要体面

冰冷的雨裹着烂泥和汽油的臭味，狠狠砸在伊戈尔·彼得罗维奇苍白的脸上。他刚签下那套位于“老铸造厂”区的公寓，一个用卢布就能买到的美梦，或者说，一场廉价噩梦的入场券。钥匙在生锈的锁孔里发出垂死般的呻吟，门轴吱呀尖叫，扑面而来的是灰尘、霉菌和某种更深沉、更粘稠的腐朽气味，像是埋在地下多年的棺材板被突然撬开。

房间是方形的，像个骨灰盒。墙壁是那种剥落的、病态的黄色，几道狰狞的裂缝蜿蜒其上，如同干涸发黑的血脉。唯一的窗户像一只浑浊的、布满白内障的眼睛，冷漠地俯视着外面灰蒙蒙的、毫无生气的庭院。伊戈尔把那只装着全部家当的破行李箱丢在布满可疑污渍的地板上，发出空洞的回响。这声音没带来任何解脱，反而像敲响了一口丧钟。什么远大理想、长线思维？全是骗傻子的童话。能在这腐烂的盒子里找个角落蜷缩起来，不被外面那台巨大的绞肉机碾碎，就是他现在全部的奢望。他疲惫地倒在那张嘎吱作响的、散发着陌生人汗臭和绝望气息的旧铁架床上，几乎立刻被冰冷的疲倦拖入黑暗。

黑暗，却不寂静。

起初是窸窸窣窣的声音，像有无数只老鼠在墙后的空洞里疯狂奔逃。接着，声音变了。变成了刮擦声。持续的、令人牙酸的刮擦声。不是老鼠，是某种更坚硬、更执着的东西——指甲。是人的指甲，在用力地、绝望地刮擦着他房间的墙壁。从左边来，从右边来，甚至感觉从天花板和地板下面渗透上来。那声音不疾不徐，带着一种令人发疯的韵律，冰冷地钻进他的耳膜，刮擦着他的神经。

伊戈尔猛地坐起，心脏在肋骨后面狂跳，像一只被关进铁笼的鸟。冷汗瞬间浸透了他单薄的衬衣，黏腻冰冷。他死死盯着那堵发出声音的、病黄色的墙壁，墙纸剥落的地方，裸露出里面灰暗的水泥。刮擦声停了。死寂。沉重得能压碎骨头的死寂。然后，就在他几乎要说服自己那是幻觉时——

*刮——嚓——*

声音再次响起，比刚才更近，更清晰，仿佛那指甲尖利的边缘，就隔着一层薄薄的灰泥和墙纸，正对着他的脸。

伊戈尔像被烫到一样从床上弹起来，赤着脚冲到墙边，耳朵紧贴着冰冷粗糙的墙面。声音消失了。只有他自己粗重、恐惧的喘息在空荡的房间里回荡。他屏住呼吸。几秒钟后，那刮擦声又来了，这一次，带着一种令人毛骨悚然的耐心，仿佛在嘲笑他的恐惧，在丈量他灵魂的厚度。

他逃也似的冲出公寓，砰地甩

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