第565章 血肉（七）

出沉闷的响，倒像是谁在替他应和。

亲兵退下时，听见将军对着空荡的屋子低声说了句什么，像是“师父”，又像是“师娘”。风从窗缝里钻进来，卷起案头的半张宣纸，上面是卫子歇刚写的字：“兵者，止戈也。”墨迹未干，最后那个“也”字的收笔却微微颤抖，墨点在纸页上晕开个小小的圈，像支悬在半空的剑，终究没能落下。桌角的铜爵里还剩着半杯冷酒，是昨夜批阅军报时喝的，酒液上结着层薄薄的膜，倒映着他孤身一人的影子，影影绰绰，倒比案上的烛火还要寂寥。他伸手去够酒爵，指尖却在半空停住——当年师父总说，真正的勇士不是嗜杀，而是懂得何时收剑，可他握剑握了这么多年，却不知这剑该往何处收。

三日后，天放晴了。临仙城的栀子花开了第一朵，白得像雪，被晨光镀上层金边，远远望去，像盏悬在枝头的小灯笼。

温瑾潼提着竹篮去摘花时，露水滴湿了素色的裙摆，沾着些新翻的泥土，倒比往日多了几分鲜活气。她看见齐太子正蹲在祠堂前的花田里，裤脚卷到膝盖，露出的小腿上沾着深褐的泥点，脚边放着个粗瓷水壶，壶嘴还滴着水，在青石板上积成小小的水洼，映着他俯身的影子。他脱了锦袍，只穿件月白的中衣，领口被汗水浸得发暗，泛着浅灰的潮痕，正笨拙地给幼苗培土，手指被泥土染成了褐色，却小心翼翼地避开那些嫩得能掐出水的新叶，仿佛那不是花苗，而是易碎的珍宝。阳光落在他发顶，镀上层浅金，几缕碎发垂在额前，被汗水黏成湿漉漉的一缕，倒比穿朝服时多了几分温和，像块被雨水洗过的玉。

“滁州的花匠说，花瓣要趁晨露未干时摘，做蜜饯才最清甜。”他抬头时，额角的汗珠滚下来，恰好落在瓣尖，像花又结了颗新露，晶莹剔透地颤了颤，随即顺着花瓣滑进泥土里，悄无声息。

温瑾潼笑着递过帕子，是块素色的细麻布，边角绣着极小的栀子花，针脚细密，还是当年母亲教她绣的花样。指尖在触到他袖口时顿了顿——那里绣着半朵栀子花，针脚歪歪扭扭，线迹时松时紧，有的地方还留着小小的线头，像是初学刺绣的人扎破了好几次手指才成的，倒和她母亲当年教她绣的第一朵花有几分像，都带着种生涩的认真。“殿下怎么亲自侍弄这些花？”她的声音里带着笑意，像檐角的铜铃被风拂过。

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齐太子接过帕子擦了擦汗，动作有些局促，“看工匠们忙得紧，想着搭把手。”他顿了顿，目光落在她鬓边别

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