萨这座饱经战火的城市。
昔日象征着财富与权力的中央银行大楼,如今外墙上布满弹孔和爆炸留下的焦黑痕迹,巨大的花岗岩墙体在烈日下蒸腾着热气,森然依旧。
大楼一层原本空旷的大厅被临时清理出来,中央摆着一张巨大的、布满刀痕的实木长桌。空气中弥漫着灰尘、汗臭和残留的硝烟味。
穆罕默德坐在长桌主位,努力挺直腰背,试图维持首领的威严。不断扫视门口的目光,泄露了他内心的紧张与恐惧。
长桌两侧,坐着十几位部族首领和军阀头目。他们大多身材魁梧,肤色黝黑,穿着各色杂乱的迷彩服或传统长袍,腰间鼓鼓囊囊地别着手枪和弯刀。
有的漫不经心地剔着牙,有的用贪婪的目光打量着大厅里所剩无几的、还算完好的黄铜灯饰,更多的则彼此交换着凶狠或不屑的眼神。
大厅角落和门口,站满了这些首领带来的武装护卫,各式各样的自动步枪斜挎在胸前,气氛剑拔弩张。
“穆罕默德,”一个脸上带着长长刀疤、名叫哈吉的头领粗鲁地拍着桌子,唾沫横飞,“把大伙儿叫来,就看你坐在这儿装逼?法国人的油库烧了,抢来的东西也分了,你还想放什么屁?有这功夫,不如想想怎么把港口里那条法国大油轮也弄过来。弟兄们刀头舔血,可不是来看你摆谱的。”
“就是。”另一个矮壮如铁塔、名叫阿布迪的头领瓮声附和,他手里把玩着一把镶着象牙柄的匕首,寒光闪闪,“优素福的残兵还在城外晃悠,法国佬的军舰说不准哪天又开回来。你守着这破银行大楼当宝贝,能当饭吃?能换子弹?兄弟们跟着你,是要发财,要地盘的。”
哄笑声、叫骂声在大厅里回荡,穆罕默德的脸色一阵红一阵白。他求助般地望向门口站着的莫里斯和多明戈。
莫里斯抱着双臂,背靠着一根粗大的廊柱,帽檐压得很低,阴影遮住了大半张脸,看不出表情。
独臂的多明戈则显得更加放松,甚至有些百无聊赖地用靴子尖轻轻踢着地上的碎石块,仿佛眼前这场闹剧与他毫无关系。
穆罕默德的心渐渐沉了下去,咬牙站起来,“安静……都特么给我安静。法国人的东西是那么好拿的吗?你们烧了油库,抢了仓库,法国人不会善罢甘休。我们需要的是秩序,是……”
“秩序?”哈吉嗤笑一声,粗暴地打断他,“秩序能让你婆娘给你生儿子?秩序能挡住法国佬的炮弹?穆罕默德,你的胆子被法国佬的炮吓破了吧?”他环视四周,煽动
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