树还在,然而种下这棵树的那两个人却不在。
他摇了摇头,想把眼眶里的泪水给摇走,效果还不错,他忍住了,只是他微微泛红的眼眶,就像暴风雨后仍带着残霞的天空,泄露了他刚刚经历过的情绪波澜。
时遇走向厨房的灶台边,听爷爷说,以前那是个用水泥堆砌出来的柴火灶,是烧柴的。
但是现在被填平了,换上了煤气灶,使用管道煤气。
那日,爸爸还很喜悦的抱着自己,一边炒菜一边说,“爸爸的小遇遇,以后爸爸再也不用被烟呛的一脸啦!”
“你看,只需要扭开这里,就会有火出来!不用的时候,我们就把总关关上。”
噗呲一声,随着爸爸转动的动作,灶台上就冒出一簇簇的蓝色火焰。
时遇不愿再看到这厨房里的一切。
每看一眼,他心就痛一分。
亲人的离世,对时遇来说,并非只是如一场倾盆而下、转瞬即逝的暴雨,而是如同那能浸透一生的潮湿,永远地弥漫在他生命的每一个角落,让他无论身处何时何地,都被那深入骨髓的哀伤萦绕。
时遇艰难的把自己的视线从灶台上挪开,双手抱着一盆青菜,走到院中,扭开水龙头,开始清洗择取菜叶。
这是他和爷爷今夜的晚饭。
水哗啦淋了半盆,时遇坐在那条他妈妈常坐的竹椅上,把手伸入盆中。
很快,时遇就择取清洗好了,他甩了甩手上的水,准备端起盆去厨房里。
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