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摩挲两秒,大手收回。
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男人的眼睛里已泛起泪光, 与他冷峻的外表十分不匹配,却又足以叫任何人动容。
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“黎昌。”他开口,声音沉沉。
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他在唤病床上的人。
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他期待着,期待着对方在听见自己声音后能睁开眼醒来,哪怕没有醒来,即使是动一动睫毛或者手指也行;期待着他能有回应,即使是最最微小的回应。
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可,什么都没有。
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一分钟过去,病床上那漂亮的面孔依旧静静安躺,神情舒缓,仿若进入一个香甜深梦。
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男人抬手,用方才摩挲柔软肌肤的手指拭了一下自己眼角的泪。
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令他落泪的人还在,但已没人为他擦泪了。
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他只能自己拭去泪滴。
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泪其实并不多,男人如今已能控制。过去一年零两个月中,他奔波辗转各国,进出医院,从一开始的坐在车上掌控不住地掉泪,到如今的只会在病床前、在那张面孔前失态,背后是他上百个日夜的克制与压抑。
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对当下的他而言,还能够再见到眼前的这张脸、这个人,就已经足够。
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他不敢奢求太多。
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“今天是二月十三号,明天就是情人节。”他稍稍起身,从床头的花中拿出一封信。
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信纸被展开,空气中泛出紫罗兰的清香。
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“黎昌,”他说,“生日快乐。”
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这封信,严格按照格式书写,即便是收信之人无法看见,写信之人也未有半分懈怠
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