往林涛那边推了推,动作很慢,仿佛在推动一件极其沉重的东西。
空调的嗡鸣声似乎更响了,成了这狭小出租屋里唯一的主旋律,盖过了窗外城市的喧嚣,也盖过了林薇心里那无声的惊涛。她抬起头,目光平静,却带着一种穿透力,直直地看向弟弟那双因激动而发亮的眼睛。
“林涛,”她的声音不高,甚至有些轻,却异常清晰,像一块小石子投入粘稠的空气,“我没钱。”
那三个字,平平淡淡,没有任何修饰,却像一盆带着冰碴的水,兜头泼了下来。
林涛脸上那精心构筑的、充满煽动性的神采,瞬间凝固了。敲击茶几的手指僵在半空,指尖还维持着下落的姿势,悬停在那里,如同被突然抽走了所有力气。
他额头上细密的汗珠似乎也停止了分泌,不再有新的油光渗出,只剩下先前那层亮晶晶的痕迹,在惨白的灯光下显得格外突兀。
他张了张嘴,似乎想反驳,想再次描绘那唾手可得的财富蓝图,想强调这“法人”身份是多么天大的馅饼。然而,姐姐那平静得近乎疏离的目光,像一道无形的墙,堵住了他所有即将喷薄而出的豪言壮语。那目光里没有愤怒,没有指责,只有一种洞悉一切后的疲惫,一种沉淀下来的清醒。这清醒比任何激烈的言辞都更有分量,沉重地压在他试图辩解的心口上。
出租屋里廉价的冷气徒劳地运转着,嗡嗡的机械噪音填满了骤然降临的沉默。隔夜泡面汤那股顽固的咸腻气味,此刻愈发浓烈地弥漫开来,几乎有了实体,缠绕在鼻端,带着一种难以言喻的窒息感。油腻的茶几表面,林薇刚刚推过来的那杯凉茶,杯壁上凝结的水珠无声地滑落,在廉价的合成木纹上留下几道深色的、歪歪扭扭的湿痕,如同某种隐秘的泪迹。
林薇不再看他。她的视线重新落回茶几上那张薄薄的纸片——那张印着她名字的营业执照复印件。白纸黑字,“法定代表人:林薇”。那六个字,每一个笔画都清晰得刺眼,带着冰冷的、不容置疑的效力。它们不再是弟弟口中“一半公司”的甜蜜承诺,而是骤然显露出其狰狞的棱角,化作了沉重的枷锁,化作了看不见的深渊边缘。
这名字签下去,意味着什么?公司若像林涛过去那些“事业”一样,一阵风似的就散了,债务呢?纠纷呢?那些她完全陌生的、可能汹涌而来的麻烦和责任,最终会砸在谁头上?林涛那张写满“绝对靠谱”的脸,和他过往那串不堪的失败记录,此刻在她脑海里反复交叠、碰撞。
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