王娟接过丈夫李伟递来的手机,屏幕里是今天在商场门口他抓拍的一张照片。照片背景是商场明亮的玻璃幕墙,映着初夏过分耀眼的阳光。
画面正中,是两位年轻妈妈纤细的背影,她们穿着合身的碎花连衣裙,肩线流畅,腰肢不盈一握,牵着孩子的手姿态轻盈,像两株被风拂过的柳条。
而照片边缘,一个模糊的侧影被镜头不经意地框了进来——那是她自己。松垮的旧T恤裹着略显臃肿的腰腹,肩上挎着鼓鼓囊囊装满了孩子水壶、零食、备用衣物的妈妈包,沉沉地坠着她的肩膀,让她整个人显出不堪重负的疲态。
阳光公平地洒在每一个人身上,却仿佛只给那两个背影镀上了一层金边,留给她的,只有一片灰扑扑的阴影。
李伟没说话,只是顺手拿回手机,屏幕暗下去,映出王娟自己失神的脸。她下意识抬手摸了摸眼角,那里不知何时已刻下几道细密的纹路,像干涸河床上蜿蜒的裂痕。厨房水槽里堆着昨晚没洗的碗碟,窗台上那盆绿萝蔫蔫地垂着叶子,一如她此刻的心情。
客厅里,儿子小宇的玩具火车呜呜叫着跑过地板,撞上她的拖鞋。李伟的声音从沙发那边传来,眼睛仍粘在手机屏幕上:“明天幼儿园亲子运动会,下午三点开始。”
王娟的心跳快了一拍,一丝微弱的期待刚刚升起,却立刻被李伟下一句话浇灭:“我下午正好有空,我带小宇去就行。”语气平淡得像在陈述明天的天气。她喉头一哽,那句“我也想去”卡在喉咙里,咽不下去,吐不出来。类似的场景早已不是第一次。去公园,去超市,甚至只是下楼散步,他总会找到理由:“天太热,你在家歇着吧。”“东西不多,我一个人拿就行。”那些理由像一层薄薄的窗户纸,一戳就破,底下盖着的,是她越来越清晰的认知——他不愿意和她一起出现在人前了。
王娟默默走到镜子前。镜子里的人,眼角眉梢刻着操劳的印记,头发随意地扎着,几缕碎发无精打采地垂在颊边。她想起照片里那两个被阳光眷顾的背影,想起李伟每次出门前对着镜子整理衣领的样子,一丝不苟,带着一种她不配享有的郑重。她猛地拉开衣柜,里面挤挤挨挨挂着的,大多是宽松的家居服和方便带孩子的旧衣。手指划过一件压在柜底的连衣裙,湖蓝色,是生小宇前买的,腰身收得恰到好处。她犹豫着,几乎是带着点孤注一掷的冲动,把它抽了出来。换上,深吸一口气,费力地拉上侧腰的拉链。
紧绷的感觉从腰腹传来,勒得她呼吸都有些不畅。镜子里的人,被不合
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