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“我记得你一直都不太喜欢看比赛。”他记性还挺好。
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“是啊,”谈过的男生印象里有不少都是运动员出身,但是看过的比赛屈指可数。她对体育没兴趣,可能是平时习惯了那种模棱两可,得过且过的日子,竞技体育这种过分热烈,仿佛把生命也一起投进去不烧成熊熊大火不罢休的事情出现在她的眼前像是在嘲讽她生活是撕成一条条的纸烧起来的那种细碎的烟,“因为不喜欢运动,也不喜欢出汗。”床上算是例外。
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“你喜欢书。”
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“现在不喜欢了。”她看不进去,写不出来,每天都躺在人生里一事无成,平静的绝望。
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“那写作呢?”车速似乎慢了下来,牛岛的脸藏在云里,看着忽然变得模糊。
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她抿着嘴,被冒犯一样浑身生出刺,脱口而出,“也不喜欢。”
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“你不高兴。”
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“胡说。”
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红灯停车,他扭过脸,一整夜没有离开过她的眼睛又回到了她身上,“我只说我看见的,光代。”
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她笑着避开,下巴放在手心里,“被事业有成的人问起自己的不见起色的事业,不高兴是因为我有虚荣心,你冒犯到我了,若利。”离开日本的土壤,语言被切断,她的事业也跟着失去了脐带,自然胎死腹中。
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“我很抱歉,这不是我的本意,”他有些犹豫,但还是伸手到车后座掏出一个袋子,“也许这时候送你这个太迟了。”
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“什么?”她拿过来,袋子里放着的是一支钢笔。
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那是十五岁的津村光代站在书店的书架下,对着身边那个沉默的陪伴者说的话,总有一天我会有我自己的房间,会有我的书桌,会有只属于我的一支笔。
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